Старик индеец встал со своего места и подошел к компании новичков. Они миролюбиво подвинулись, и он сел к ним за стол, а кто-то даже подал ему полный стакан. Сейчас будет травить свою легенду о каком-то там духе болот. Он ее всем рассказывает в надежде на выпивку. И обычно это срабатывает.

Время шло. Я уже почти прикончил бутылку отвратного пойла и начал терять терпение. Что-то Веселого Джо никак нет. Ушел во внутренние помещения и не показывается, небось проворачивает свои темные делишки. Вообще Веселый Джо тот еще проходимец, да и сквалыга каких мало, обдирает туристов как липок. Долго его ждать еще? Помощник его уже устал стойку полировать. Помощник этот из местных, никак не могу запомнить его имя, поэтому зову его просто Луи. Ему это дико не нравится, а мне так даже забавно.

— … пока кто-нибудь с душою демона не заменит его, — старик индеец замолчал, и устало прикрыл веки.

Компания за столом молчала. Старик молча курил свою трубку, и было видно, что продолжения не последует. Тогда парень слева от старика, на вид явно маменькин сынок, потянулся и сказал:

— Выдумки это все.

Компания тут же зашевелилась, послышались возгласы, комментарии, смех. Старик не обращал на них внимания, равнодушно пуская дым. Время было позднее, свет приглушен, и индеец вполне мог произвести впечатление своими россказнями. Я его историю слышал много раз. Не намеренно, конечно. Случайно. Отрывками. Плетет что-то про духа болот. Это старая индейская легенда, по крайней мере, так утверждает этот пропойца. Хотя нет никакой гарантии, что он ее не выдумал сам.