— Названия переменных меняются, но суть остается точно такая же.

Некромант смотрел в окно, он, кажется, остыл, чего нельзя было сказать про происходящее посреди сумрака ночи. Кажется, что есть те черты в цивилизации, которые истребить никак нельзя – они всегда вылезают, как бы мы ни пытались их закрасить, они пролезут через любую краску, замазку, ведь для них это все не преграда. Что-то вечное скрывается в человеческой натуре. И это вечное вырывается всегда будто одним и тем же способом – огнем. Огонь очищающий, огонь спасающий, огонь калечащий. Всюду он – пожирающий и всесильный. Маленькая деревушка устроила очередное жертвоприношение некоему божеству, что владеет всем мирозданием, его сутью, и пользуется благами изобретения, что было подарено Прометеем нам, людям. И печень его до сих пор клюют птицы. Пение птиц.

Люди толпятся вокруг стула. К стулу привязано множество веревок. Это культ. Культ поджигателей. Культ огня. Пение птиц. Мы не сможем ему противостоять, ибо придет…

Пение птиц. Мы повторяем одно и то же – из века в век, из раза в раз. И только зловещая Луна влюблена в муки тех, кто слоняется по свету, осознавая правду, ощутив ее на себе. Вода вокруг отравлена, почва смертельно ядовита, на берег выбросилось самое большое млекопитающее. Пение птиц.

И только зловещая Луна сейчас отбрасывает миллионы своих копий на морскую гладь, кажется, совсем не волнующуюся. Ей не о чем беспокоиться. Огонь появляется в этом мире всегда – когда сгорят те, ради кого он разводился, то он потухнет. И на ветер пустят лишь золу. И тонны мертвой рыбы, гниющей и разлагающейся валяется на берегу. Также сейчас, где-то в земле лежит он. Съеденный мраком, побежденный разрухой и хаосом валяется он. Потерявший свой цвет человек.