Долго это тянется для Короля. Невыносимо! Жалеет он уже, что пришел.

                А Дельва спокойна. Она знает, что магия – это неспешность, выверенность всех линий и узоров, и размешивает она в воде из белого кувшина сухую пыль трав и золы, выливает ее в печь. Взметается буйное пламя, на миг позволяя узорам скользнуть по покрывалу жизни, открывается будущий знак…

-Ну что? – Король теряет терпение. – победа за Авьерром?

-За Авьерром, — медленно отвечает Дельва, видя, как взметается знамя Авьерры над вражеским, замком, а в процессии триумфа идет…

                Похожий на Короля, да будут дни его долги. Но другой.

                Брат Короля. Принц крови. Еще один мятежник!

                Дельва смотрит левее и видит яд, что льет змеёй в стакан Короля, да сочтены его уже дни. Смотрит вправо и видит, как смерть Короля позволяет войне завершиться победой, когда принц, кровный брат, берет управление.

                Политика! Короля спрашивал о победе, а не о себе. Его вина, что не отделяет он себя от трона, сделал его частью себя и мысли даже не допускает о поражении. Его и только его вина!
-Победа Авьерры! – уверенно подтверждает Дельва. Король кидает пару драгоценных монет на ее стол и, преисполненный благородства, поднимается и уходит прочь.

***

                Тянется долгая ночь, в которой давно уже нет Дельве сна. Кто-то, отмеченный магической силой всегда несчастен, как и всякий, кто вообще хоть чем-нибудь отмечен. Страшно, бесконечно страшно быть одиноким, но Дельве так даже лучше стало с годами. Люди уходят, а она остается. Остается, чтобы платить за их грехи своими добродетелями.