Утро Шейлы

       Словно теряясь в дальних раскатах грома, шум утреннего дождя постепенно затихает. Ветер пока тоже молчит, видя до рассвета свои последние сны. Почти одновременно с разбудившей меня тишиной начинаю чувствовать невыносимую боль в спине, исколотой тысячами тупых игл, сотню раз против моей воли ощупывавшейся, сгибавшейся и разгибавшейся бесцеремонными «докторами». В последние дни к ней всё чаще добавляются боль в груди, бёдрах и ещё неизвестно где, а, вернее сказать, по всему телу. Что же? Это неудивительно. После того, как меня последние три месяца под предлогом медосмотров терзали инструментами разной остроты, прочности и изощрённости, было бы странно, если бы я, подобно героине той книжки, что недавно дала мне Вивиан, быстро вскочила с кровати, радуясь солнышку (которого, всё равно, пока нет) и новому дню.

       С трудом разлепляю веки. Над головой всё тот же потолок с облупившейся кое-где штукатуркой, обнажающей деревянный скелет дранки. Медленно поднимаюсь, привычным движением ноги нащупывав деревянную лесенку в три ступеньки, неспешно спускаюсь на пол. Нижняя койка пуста. Вспомнив причину этого, я невольно улыбнулась. Хозяйка кровати ещё вечером, забыв о дисциплине, возможных наказаниях и собственном, как правило, довольно высоко задранном маленьком носике, носилась по коридору и соседним комнатам. Где уговорами, где угрозами, где денежными квитанциями, где припасённым после чая печеньем и подарками от «своих» добывала она поясок, гребень, заколку или разрешение от кастелянши на пользование утюгом вне положенного времени. Всё это ‒ ради грядущей встречи с ним.