Наверное, я пропустила тебя, родной мой. Наверное, я в тот момент бухала в баре. Прости. Я всегда говорила, что из меня никудышная жена.
Пропустила звонок, радость моя. Наверное, долго звонил мыслями, гудки мои нервные слушал. Не услышала звонков твоих. Простишь меня?!
Простишь, конечно же…
Я никогда не видела тебя, наверное, но безумно скучаю по тебе. Я никогда не знала тебя, но до криков, до боли не хватает тебя. Я никогда не слышала твоего голоса, но возбуждаюсь прокручивая в голове его ноты.
Я бы тебя спела, любимый. Песней, которую бы все любили. Мелодией, которая пускала бы мурашки по коже. Я бы тебя выпила. Одним глотком, как рюмку чего-нибудь крепкого. Не разбавляя. Я бы написала тебя и читала бы. До хрипоты, до слёз, каждую букву проглатывая. Наверное, я уже написала тебя… Я пишу тебя и чувствую как ты касаешься моих пальцев. Я чувствую тебя, солнце моё. Но прости меня, я ушла в тот вечер из того места где был ты, наверное. Не дала тебе найти меня. Глупая, дура, безумная. Бросалась не тем в руки. Прости меня. Сама начинала войну эту: с собой за сердце, которому не нужна.
Дошла до края я, милый мой. Война моя закончилась. Силы истратились. Выдохлась, высохли моря мои, истощена.
Прости меня. Всю жизнь ждала тебя, глазами искала тень твою, ночами в темноте пыталась на ощупь найти тебя. Веришь мне?!
Веришь, конечно же…
