Он и сам не понимал, как все это произошло. Прежде он был обычным, среднестатистическим гражданином Федерации, никогда не выбивался из общей толпы. Мать Фабьена — деловая женщина, родившая сына, как и большинство современных женщин  — от донора — с целью продолжения рода и реализации материнского инстинкта — выросшим уже сыном почти не интересовалась. Они жили в разных городах. Год назад она умерла от внезапного кровоизлияния в мозг в возрасте пятидесяти семи лет. Больше родных у Фабьена не было. Да они и не были ему нужны. Он прекрасно научился жить один, подумывая, со временем создать ячейку Федерации, женившись на какой-нибудь приятной симпатичной девушке. Правда, перед процедурой бракосочетания было необходимо пройти тест на генетическую совместимость. Без этого Федерация не давала разрешения на брак. Но об этом Фабьен не думал совершенно… до тех пор, пока не встретил Диану…
Она жила в соседнем доме и встретились они случайно, столкнувшись на улице. Задумавшийся Фабьен, задел локтем девушку настолько сильно, что она покачнулась, а сумочка вылетела у нее из рук.
— Простите… — пробормотал Фабьен, наклонившись и поднимая легкий серебристый предмет.
Девушка кивнула, забирая протянутую сумочку. Их руки соприкоснулись… Все дальнейшие события развивались очень быстро. Она улыбнулась, и Фабьен увидел милую ямочку на ее подбородке. И утонул в лучистых зеленых глазах…
Откуда-то изнутри поднялась волна чего-то теплого, затопив горло и пульсируя в висках.
— А ты симпатичный, — как-то очень просто сказала девушка. — Но такой неловкий. Меня Диана зовут. А тебя?
 Фабьен назвал свое имя. И дальше они уже вместе шли по улице.
— Знаешь что, Фабьен, — сказала девушка, когда они стояли перед ее домом. — Ты мне понравился. У меня сейчас никого нет, а для здоровья… надо бы… сам понимаешь. Если я тебе тоже понравилась, давай будем встречаться. Завтра можно будет попробовать получить талоны. Как ты на это смотришь?

10.03.2021
Прочитали 1172
Ирина Каденская

В прежнее время книги писали писатели, а читали читатели. Теперь книги пишут читатели и не читает никто. Оскар Уайльд * * * Ты пишешь для них, ты каждый день выворачиваешь наизнанку душу, ты смотришь в разбросанные тетрадные листы воспаленными глазами и складываешь тонкие нити нервов в слова. Каждую ночь ты воешь от боли, а каждое утро садишься взъерошенной птицей на подоконник и выбиваешь искры из низкого неба, ловишь пальцами эти колючие жала небес, обжигая руки, чтобы замуровать их в бумажную упаковку текста, заставляя его матово светиться изнутри. Аль Квотион. Запчасть Импровизации


Похожие рассказы на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

Закрыть