— Я буду помнить. – Проговорил я и ушёл в проход.

— А ты изменишься? – На прощание спросила она.

Входил я в проход обилия света, а выходил из дома, который был набит пеплом. Да, я стоял на крыльце той самой сгоревшей усадьбы. Берёза тоже уже сгорела и остался только лес да снег с пеплом, который освещала луна. В этот раз лес не выделялся чем-то особенным, лес как лес. Обычное снежное одеяло, светильник в виде луны, ночное небо было похоже на космический потолок, а деревья выступали в роли человека, который ложился спать. Самая что ни на есть обычная картина леса. И снова только единственная тропинка направляла мне путь, и что мне остаётся, как не идти по ней? Пока я следовал приказу тропы, я вспоминал, как также шёл по городу после доктора. Тогда я также увидел одну дорогу и решил следовать ей, не обращая внимание на окружение. Мои мысли тогда были окутаны словами психиатра. Что он тогда хотел сказать этим: «Проснитесь»? Даже после того, что я прошёл в радости и в свободе, не могу понять подсознание. Вроде осталось неизвестное чувство, которое меня ведёт всю дорогу. Может это любовь, ведь только благодаря ей я следовал за своей звездой? Но разве можно назвать это любовь, когда я всё время один. Это моя тоска. Даже если закрою глаза, то также буду идти по тропе, так как ведёт меня тоска по чувствам, ведёт меня в ту самую пустоту.

Чем дальше я шёл, тем холоднее становилось. Холод пробирал всё моё тело, что даже идти становилось всё тяжелее. Но что-то в конце пути виднелось, это было увядшее дерево сирени. Оно покрылось снегом и окончательно замёрзло. Путь закончился, и я присел под деревцем, уперевшись об него спиной. Единственное, что тогда согревало, — это моя луна. Только её лучи, пробивавшиеся через ветки сирени, могли хоть немного дать своего тепла. Но это не единственное, что тогда могла дать луна. Пока я смотрел на неё, ветки выстраивались в знакомый образ. Волосы, лицо, фигура тела – это всё напоминало мне её. Но почему она снова в моей жизни? Мне больше не нужны последние встречи, пора хоронить её. Хоронить былое. Я достал своё «Письмо» и посмотрел на последнее предложение «Я бы хотел умереть», наверное, это очередная моя ошибка, а ветер стал ещё холоднее, и глаза закрывались от тяжести. Я уже не мог пошевелится и даже почувствовать, лишь прощаться с её образом из веток сирени и со своей одинокой луной, наконец оставив её, и, опустив бумажку из рук, попрощался с самим собой.