-Ты выпил?

Я дёрнул плечами:

-Немного.

-А с рукой что?

Я про нее уже и забыл. Рука выглядела хреново: костяшки были все содраны, пальцы стали как сосиски.

-Пойдем лёд приложим!

Ксаня покачала головой.

-Да не надо, Ксаня. Пройдет.

-Димуля, поехали..

Папа стоял уже одетый в дверях. Я выбросил бычок в пепельницу и мы вышли на улицу. Отец еле шел, у него подкашивались ноги. Я держал его под руку.

Мы подошли в черному ходу. Рядом была дверь с надписью «морг». Рядом стоял мрачный мужичек в грязном фартуке до пола и курил вонючий Беломор.

-Вы куда?

-На опознание.

-Ааа.. Ну заходите!

Он щелчком пальцев отбросил бычок в мусорку и довольно крякнул. Высморкался в грязный платок и открыл перед нами дверь.

-Последний стол.

Я взял отца за локоть:

-Батя, может ты останешься?

У него тряслась голова, но он взял себя в руки:

-Нет, пойдем вместе.

В морге стоял тяжёлый запах формалина и гнили. Я зажал нос, стараясь не смотреть по сторонам. Стол был покрыт черной клеенкой, под которой угадывались контуры тела.

-Где следователь?

Мужичек пожал плечами:

-А черт его знает! Он мне тут бумажки для вас передал и все. Не знаю ничего. Смотреть то будете?

Отец побледнел, вцепившись в стол рукой. Я еле удержал его. Я держался только ради отца. Мужичек вздохнул:

-Готовы?

Я не успел ответить. Он откинул клеенку. У меня эта картина отпечаталась в мозгу.

Под лампами было нечто бесформенное черно красное с белыми осколками костей. Только лицо было более менее цело: один мутный глаз смотрел в потолок. Второго не было. Зубов тоже не было. Голова была разбита, но это абсолютно точно был Валерка.