В баре, как обычно, накурено, темно и играет джаз. Я сажусь за стойку, уже зная, что буду заказывать. Кидаю взгляд на бармена: сегодня смена Джима. Он поджимает губы, когда видит меня, но ставит стакан кровавой Мэри: «побольше Мэри и поменьше крови». В этом баре предпочтения у всех разные, но цель, как правило, одна: выпить, отдохнуть, перепихнуться. С последним они помогали мне. Или я им.

Закуриваю уже третью за вечер сигарету, поворачиваюсь в пол-оборота к залу и рассматриваю посетителей. Многие лица знакомые. Дерек, Айзек, Даниэль, Раф, Майк, Фрэнк… Некоторые узнают меня, кидая недвусмысленные взгляды в мою сторону и ухмыляясь, а некоторые сидят за столом одни, явно не настроенные на то, что нужно мне.

В темном углу — мужчина средних лет. На столике стакан со льдом и с еще не допитым напитком, пальцы впутаны в волосы, вид крайне удрученный и печальный. Захочет ли? Все равно. Цель на сегодня есть.

В одной руке стакан с Мэри, в другой – сумочка. Делаю шаг в сторону темного угла, но внезапно понимаю, что что-то меня останавливает. Сначала кидаю взгляд на Джима за стойкой, затем – на само «препятствие». Чьи-то жесткие шершавые пальцы обхватили запястье до побеления кожи. Сердце застучало быстрее, но лицо этого не показало. Перед собой я увидела мужчину, лицо которого смутно кого-то напоминало. На нем были грязные джинсы, темная жилетка и заляпанная чем-то некогда белая майка. Он улыбался мне.