— Господи, что сказал бы Марти, если бы увидел меня… — прошептал Раян, глядя на лужу блевотины под собой.

— Но Марти здесь нет, — раздался чей-то глухой голос.

Раян в панике огляделся по сторонам, но никого не увидел.

— Его никогда не было, верно? — спросил голос.

— Нет, — затряс головой Раян. — Марти был. Он жил здесь.

— Не было никакого Марти! Всё это чушь!

Раян уставился на серую стену перед собой. Это она. Это она говорит с ним!

— Он был, — чуть ли не плача сказал Раян, глядя на стену. — Я знал Марти. Мы были друзьями. Пока ему… пока его…

— Пока ему не вышибли мозги?

— Да!

— Хрень собачья! Нет никакого Марти. Ты его выдумал, Раян. И придумал весь этот цирк.

Глядя на стену, губы Раяна повторили вновь:

— Ты его выдумал, Раян. Придумал себе Марти. А потом сам же и убил его. У себя в голове. В своей больной голове.

— Всё было не так…

— Так. Ты знаешь это. Хоть кто-то знает Марти? Только ты. Потому что когда-то ты и был отчасти им. До тех пор, пока не убил, нарисовав нелепый силуэт на стене, чтобы верить в Марти. Марти то, Марти сё. К дьяволу Марти! К дьяволу! Марти больше нет.

Плача и дрожа, Раян ударил кулаками по стене и закричал снова:

— К дьяволу Марти!

Когда голос исчез, Раян вытер слёзы и спустился вниз по холму к железной дороге. Поезда не было видно. А время поджимало.

Неподалёку Раян заметил рабочего, который вёз перед собой тележку с мешками цемента. Подбежав к нему, Раян спросил: