У тебя осталась ещё парочка учеников, даже самому не верится, вроде ещё и несёшь в неокрепшие умы хорошее, доброе, вечное. Особенно хотелось бы вечное, да знать бы что там вечное. Точнее тут, пока ещё тут, но сохранится пусть не в вечности, пусть некоторое время после нас. И мы продолжимся некоторое время ещё на земле этой. Глупо конечно. Оно то конечно каждому своё, тем не менее.

Мы даже не говорим о том, что у каждого своя война, потому как, и это есть, мы пока говорим о жизни тоской воспоминаний молодости приправленной, но, если уж быть до конца честным, кому ты нужен с этими своими закидонами старческими.

Тоска же к слову, оно ведь тоже градации имеет. Ну женат, ну дети есть, работа любимая, ученики ну и что с того. Общаетесь, опыт жизненный передаёшь, бедами, радостями делитесь, а шиш тебе. Всё в себе держишь, всё в себе варится, гремучей такой смесью, в эту самую тоску изливающуюся, что не то что выть утопиться впору.

Утопиться, или может лучше повеситься.

Всё равно рано, или поздно, того. Или поздно. Что-то уколет, где-то в области сердца, а потом как нахлынет. Всплывёт из памяти. Утро, открываешь глаза, а из окна луч света солнечного прямо в глаза и как-то на душе легко и радостно, и кажется не жил до того, точнее жил, но как-то в черновую, что ли.

Что предшествовало тому моменту, как-то стёрлось с памяти, что было после тоже, осталось только хорошее. Осталось где-то в прошлом, там куда не попасть ни при каком раскладе.