И недостойны мы любви.

И разговор даже не вселенской любви, а самой обыкновенной, человечьей, отмеренной временем нашего пребывания на земле этой.

Всё то оно так, но от таких мыслей почему-то жалко себя стаёт, прям слёзы наворачиваются, и жизнь то неровной была и главное, всё время ускользало, пряталось в мелочах, да и дойти до главного получилось не сразу, наощупь же идти приходилось, никто тебя жить не учил, никто не подсказывал. Сперва надо было выжить, /работа все силы забирала/, а только после можно было жить, /можно было, да на личную жизнь сил не оставалось/. Не до высоких материй было, не до сантиментов. Не до любви. И никто тебя не любил, и никого ты не любил. По-настоящему.

Никто нас всех не любил, и мы сейчас никого не любим. Такой вот замкнутый жизненный круг, или даже цикл. Цикл нелюбви.

Те взрослые те, которые были взрослыми, когда мы были детьми жили в своём одиночестве. Жили, а когда умерли передали нам его в наследство. И мы передадим его в наследство следующим поколениям. А по-другому не бывает, в нашем поганом мире не бывает, точнее даже по-другому в этом мире быть не может.

Потому как у нас больше ничего нет. Ничего, что мы могли бы оставить грядущим поколениям. Всё просто. Даже элементарно просто.

Говорят, простота хуже воровства. Возможно. Возможно и порядочность наша там на небесных скрижалях немного весит, и жизненный смысл там другими критериями измеряется. И вполне возможно, что нам там за дела наши немного обломится.