— Вам кому? — спросила безучастно она, как будто не видя меня. 

— М. с любовью от С., — сказал я с улыбкой. 

Она подняла свой взгляд, и на секунду я увидел в ее прекрасных желтых глазах ужас. Она растерялась. 

— Зачем ты пришел? 

— На самом деле, случайно. 

— Я не хочу тебя видеть. 

— А я хочу, — я на секунду замолк, — пошли выпьем через полчаса? 

— Нет, у меня другая жизнь. 

— Как старые друзья. Десять лет никуда не денешь, как бы ты не старалась. 

— Я покончила с тобой. Эта книга тому доказательство. Убирайся, пожалуйста, ты задерживаешь очередь. 

— Я никуда не уйду. 

— Тогда я вынуждена буду вызвать охрану. 

И все-таки я струсил. Как ребенок, которого поймали за шалостью, я вышел из здания, с книгой в руках. Дождь ее не трогал, а я уже достаточно промок. Уже дома, я решил прочитать то, что она написала. Я был в ужасном настроении не только из-за того, что она отказалась со мной встретиться, но еще и потому, что моя работа сведена на нет. А я так хотел устроить себе публичную порку, хотел через этот роман доказать, что я существую, что я тоже человек, которому больно. Я хотел обрести в нем себя. Расстаться с прошлым. Но она это все сделала за меня и поставила жирную точку на моей жизни, списав ее в утиль.