Он не сразу понял, почему не может заснуть и что это за отвратительный запах растревожил его. Тогда Абигор прикрыл глаза и увидел стоящую перед ним Смерть.

-Что ты делаешь? – спросил Абигор на том самом древнем языке отчаянной власти, которая не позволяла гордецам отступать даже перед лицом нависающей беды.

-Забираю, — ответила Смерть ему на том же языке безумной страсти, что отравляла рассудок самым сдержанным людям.

-Кого? – прошептал Абигор.

            И едва последний звук слетел с его губ, он уже понял.

            И оказался прав – двумя этажами выше в зале Высших Магов, тщеславный Наставник, прогуливался среди портретов известных магов прошлого и настоящего и грезил о том, что Абигор скоро займет свое место в этих рядах.  Сам Наставник не добился ничего к своим годам, кроме наставничества и теперь единственный шанс угасающей его жизни зацепиться за народную память был в Абигоре.

            Сладкая грёза разбилась вдребезги от гнилостно-сладкого запаха.

-Что за чертовщина…- сквозь зубы промолвил Наставник, ни к кому не обращаясь, но ему неожиданно ответила сама пустота:

-Это твой срок.

-Я не…- Наставник хотел испугаться, хотел взмолиться и даже начать угрожать, но он не успел ничего. невидимая рука сжала ему горло мертвой хваткой и утянула его дух в пустоту.

            И с обрывом жизни Наставника ноги Абигора предали его и подкосились, ничком он свалился на пол и сам, и зарыдал от гнетущего ужаса осознания. А взглянув на себя в зеркало с рассветным часом, Абигор нашёл в себе первые черты лика Смерти.