***

11

В бистро на улице Ленина угловой диван оккупировали Юрий, Роман и маленький сынишка, названный по старинной семейной традиции Романом.
Ромка попеременно валял по столу игрушечный танк и блин со сгущёнкой, всем видом изображая детский катарсис. Взрослые в ходе интеллектуальной беседы спасались холодным пивом.

— Читал мифы Древней Греции? — спрашивал Юрий.

— О да! Геракл, Персей, аргонавты, троянская война, Елена, Орландо Блум и Брэд Питт. Любил я это дело…

— Тогда поймёшь. Олег «подсел» на скандинавскую мифологию: Один, Вальхалла, валькирии, рагнарёк…

— Помню, заводил разговоры. Потом перестал. Не знаешь почему?

— Понятия не имею.

— Увлечение превратилось в реальность?

— Олег — человек практичный, — напомнил Юра, — не то, что некоторые, погрязшие в экономической аналитике.

— Где уж нам…

Юра кивком привлёк внимание к маленькому Роману:

— Твоё произведение?

— Моё.

— В войну играет. Почему сам перестал?

— Нерентабельно, — отрезал Роман.   

— Отговорки! У нас во дворе мужики пенсионеры, зимой каждые выходные в хоккей гоняют. Смастерили копию Кубка Стэнли, всерьёз бьются за обладание.

— Спортивный интерес никто не отменял, к тому же дети у них взрослые, а у меня вон какие спиногрызы, — не сдавался Роман.

— Ромыч, не будь бабой! Жена на что?

— Тебе, холостому, легко говорить. Захотел — рванул в поход или в Турцию на выходные!

Пиво испускало пузырьки.

— Когда дети отправят тебя в дом престарелых, чтобы освободить жизненное пространство, единственным светлым воспоминанием станет участие в последней битве…