— Ты умерла. Три года назад. Помнишь?

Я устремляю взгляд вниз, к лопухам сочного зеленого цвета.

Нет, я не помню.

Да, я помню.

Было холодно. Как мне сейчас. Было высоко. Меня продувал ветер. Я была в этой футболке и в этих джинсах. Моя обувь и носки остались позади, на асфальтированной крыше.

…Я снова оборачиваюсь и не обнаруживаю рядом с собой свою обувь…

Я помню толчок в ключицу, ужас и падение. Помню удар. Сильный. Такой, что меня подбрасывает вверх.

А потом была темнота.

А потом — солнце.

Я поднимаю глаза к небу.

Яркое. Ослепительно-яркое, как сейчас. Спина болела, голова раскалывалась. Я помню это, всё помню.

Я с кислой физиономией смотрю на Олега.

— Как я умерла? — глухо спрашиваю, снимая свою руку с его кисти и укладывая её себе на колено. Спрашиваю на всякий случай — вдруг мои воспоминания о смерти искажены.

— Ты разбилась. — Олег делает рывок и сжимает мои пальцы. Я вздрагиваю. — Тебя столкнули.

— Того, кто это сделал, нашли?

— Да, — Олег кивает, — и посадили в тюрьму.

Я смотрю на его руку. На его большой палец, поглаживающий тыльную сторону моей кисти.

— Я тебя чувствую. Твоё тепло, кожу. Я не могу быть мертва.

— Это остаточные ощущения. Воспоминания об ощущениях. — объясняет он.

Я отворачиваюсь.

— Почему они хотят, чтобы я ушла? Я им навредила? Я мешаю?

Олег обхватывает мой ледяной подбородок тёплыми пальцами и поворачивает мою голову к себе. Он не отпускает мою руку.