Выскакиваю из дворов на оживлённую улицу. Линия до очередной точки стремительно сокращается. 215, 212, 205.

Меня ждёт марка. Я понятия не имел, как она выглядит, а потому – после семи минут поиска увидев, как ко мне вновь кто-то приближается, предпочёл ретироваться.

У меня полные карманы наркоты. Мне даже страшно подумать, сколько времени потребуется, чтобы сдолбить всё это дерьмо.

Конечно, я буду делать это не один, но всё же. Как минимум, неделя марафона.

Нет, не марафона. Помни, малыш, что случилось в прошлый раз. Тебе нужно быть аккуратней теперь. Чтоб без бэдтрипов и съезжающихся стен!

Я вызываю такси. Но, ожидая очередного Корвалола или Мехрожжона, решаю ещё раз заскочить на «Многоножку».

Просто посмотрю. Погляжу, мало ли, есть чего поблизости.

Нет. Нет-нет-нет, тебе нужно домой. Придёшь, оставишь лут, сохранишься, а потом продолжишь поиски. Ты же сам чувствуешь эти глаза на себе.

Пятьсот метров, мужик. Пятьсот ёбаных метров. Я просто зайду и выйду. Домофон Visit. Пятьсот метров.

Нет, ты чего, а? Совсем с катушек съехал? Серьезно, тебе будет очень больно и стыдно, если сейчас попадёшь в какую-нибудь неприятность и просрёшь всё то, что собирал полтора часа, насаясь по району, как в жопу ужаленный.

Мужик, я должен. Мужик, прости.

Голос Господа звучит в моей голове: НЕ НАДО, НЕ НАДО, БЛЯТЬ, МАЛОЙ, ОСАДИ.

Боже, отвечаю, всё будет хорошо.

Мужик, даже Господь говорит, что не стоит! Он же видит будущее, забыл?