Вот и решилась судьба. Дэнни поступил, но его мучила не ненависть, его мучила несправедливость. Не справедливо, что не спросили. Не справедливо, что уже решили. Не справедливо, что вообще его оставил отец. Никто не спрашивает, а считает, что так и должно быть. Родители хотят лучшего для детей, но в конце сами доводят их до ручки, сами того не понимая. Они твердят счастье ребёнка превыше всего, но при этом, когда чадо выросло навязывают свои предложения. Дерьмо.

Совершенно без ароматные аэрозольные баллончики с краской в руках. Жизнь заиграла яркими красками, наконец-то живёшь и не думаешь о настоящем. Где-то в далеке слышен звук гитары, но он только усиливает желание рисовать. Ты творишь вновь, тряся краску и слыша характерный стук внутри.

Кончики пальцев леденеют, от того, что уже не лето и возможно нужно было надеть перчатки и тогда не трясся бы от холода, но уже плевать. Мир в руках творца, больше ничего не нужно.

– Ты прекрасно рисуешь… – послышалось сзади.

– Спасибо. Ты преследуешь меня? – Дэнни, не отрываясь от творения, спросил у парня.

– Нет, я живу рядом.

– Сделаю вид, что я тебе поверил…

Он так и не повернулся, чтобы смерить взглядом и показать презрение, потому что он не мог так поступать. Не в его компетенции. Послышался шорох позади и звук гитары стал ближе. Ближе, чем когда-либо, это завораживало и заставляло его расслабить напряжённый мозг и отпустить ненависть к холоду.