Маленький смуглый парнишка лет 15, в которого через секунду устремится шквал пуль, держал в руках винтовку, направленную на одного из солдат. В его бездонных глазах не было ни крохи сожаления, он ясно отдавал отчёт своим действиям. Его питало жгучее желание мести, он должен, должен, во что бы то ни стало отомстить. За мать, погибшую во время вчерашней жатвы бомбардировщиков B-52, от которой он не отходил ни на шаг, погружаясь в мольбы ко всем существующим богам. За отца, которого забрали на войну ещё несколько недель назад, вряд ли он ещё жив. И, конечно же, за свою родину, безжалостно разрушенную алчными тиранами. Больше не осталось ничего, лишь животная ненависть к тем чужакам, что погрузили во тьму всё то, что когда-то заставляло улыбаться.

Сдвинуться с места или выхватить автомат и открыть огонь, было просто невозможно, конечности словно оплетены корнями деревьев, а липкий язык прибит гвоздями к твёрдому нёбу. Вскоре прогремели выстрелы, вокруг уже и так достаточно жнецов, собирающих души.

Сержант Фоули мертвым грузом пал на пропитанную кровью землю, присоединившись к местному населению. После ещё четверо отправились напрямую к праотцам. Мальчишка сполна выполнил свой долг и забрал достаточно, чтобы с почестями получить пулю в височную кость. Одномоментно завершив мучения для него, я открыл врата для себя.

«6»

В течение получаса непрерывный гул в ушах начал сходить на нет. Пожар был успешно потушен, паника превратилась в хорошо отлаженный механизм по сортировке с последующей эвакуацией пострадавших. Мне оставалось лишь ждать окончания ремонтных работ по восстановлению городского электрообеспечения, ведь вслед за днём всегда наступает ночь. А ночью я бы не хотел подпускать тьму так близко.