Тут дверь бара распахнулась впуская новое, щетинистое, белокурое, молодое лицо пьесы, облачённое в серую рубашку, поверх которой был надет плащ, сшитый из парусины; а так же кожаные штаны и сапоги украшали его стан. В этом оплоте всех отдыхающих от тяжёлого труда мужей-золотодобытчиков, словно гром среди ясного неба, появился этот человек. Его глаза скрывала одна из тех шляп которые носили представители только зарождающегося на западе движения «ковбоев». «Лицо» подошло к стойке бара и потребовало выпивку.

— Я тебя здесь раньше не видел парень. — Сказал бармен. — Ты кто такой?

— Скотт Майклз. — Сказал молодой человек.

— Скотт, да?.. — с прищуром протянул бармен, — А откуда ты?

«Лицо» не было настроено на разговоры.

— Больше тебе знать не обязательно, кроме того, что я здесь и хочу выпить. — Хмуро ответил тот.

Бармен налил Скоту виски, а тот, расплатившись за напиток и, безо всяких прелюдий проглотив содержимое рюмки, стал искать глазами свободный столик, чтобы откинуться на спинке стула и немного вздремнуть.

— А вот и четвёртый! — сказал Пит всем сидящим за столом, глядя как Скотт направляется в их сторону.

— Эй янки! Не составишь нам компанию в покер? — С вызовом спросил Пит Гризли поравнявшегося с ними гостя.

— У меня нет желания. — Сухо ответил ему Скот.

— И даже желания разбогатеть на сотню другую долларов? — Сказал игрок.

— Брось. Всего один конок в карты тебя не убьёт, к тому же и скуку развеет, и деньжат прибавит. — Сказал Бил Стручок.