Я прикладываюсь щекой на шершавый камень крыши. Не могу сделать ни вдоха, ни выдоха. В ушах глухой звон потихоньку стихает, гам бродяг внизу, тонкий крик и гнусный смех в далеке. Передо мной моё тело, заваленное на изогнутую правую руку, из-за чего небольшая кожица с задней части шеи свисает обрывком как мокрый плотный мох. Кровь стекает по нему прямо ко мне, не попадая на пальто. Да бля, повезет кому-то из местных бродяг.

Она поднимает меня, говорит, что у нас у обоих сегодня был одинаково неудачный день.