— Можно ваш паспорт? Вы знали Васильеву из сорок первой квартиры?
Ирина Павловна, немного озадаченная вопросом, медленно достала из сумочки документ и протянула его майору.
-Знала? Почему знала? Я прекрасно знакома с Татьяной Петровной…Что, всё-таки, случилось? – Ирина разволновалась, предчувствуя недоброе.
-Убийство, — казенно отчеканил Николаев.

Ирина слышала его голос, как сквозь сон, мысли в голове путались и не давали ей ничего сказать.
— Не может быть, этого не может быть, — каким-то чужим голосом проговорила она.

Следователь как-то странно (или показалось) взглянул на Игнатову и спросил:
-Мы можем подняться к вам и побеседовать в спокойной обстановке?
-Да, конечно, идёмте, у меня сорок седьмая квартира, как раз над Татьяной Петровной.

Поднялись в лифте, руки почти не слушались Ирину- замок долго не хотел поддаваться.

Она пригласила Николаева присесть в кресло, сама пошла на кухню искать сигареты.
Игнатова давно не курила и не помнила куда положила заветную пачку, но то, что не выбросила, знала точно. Отрыв пару ящиков и ничего не найдя, (значит, не судьба), решила сварить кофе. На автомате забросила в кофемашину капсулы и достала чашки кузнецовского фарфора из бабушкиного сервиза.

Из кухни Ирина вышла с изящным подносом, на котором, помимо кофе, уместился молочник со сливками, блюдечко с нарезанным лимоном и вазочка с печеньем.
-Угощайтесь, кофе вкусный, и, да, я готова отвечать на ваши вопросы, — произнесла немного пришедшая в себя Ирина Павловна. (Как говориться, дома и стены помогают).
— Спасибо, именно кофе мне и не хватало, — грустно улыбнулся Николаев, -давайте приступим к делу. — Вы давно знали погибшую, расскажите о ней, — чем занималась, дети, внуки, интересы, с кем общалась… Короче, поведайте всё, что знаете.