В салоне одно кресло спиной по ходу движения, на котором я, собственно, и прикована. Справа от меня ряд сидений, занимаемые двумя людьми, предпочтивших скрыть свои лица за разноцветными масками супер-героев из комикс-вселенных. Впереди неясно, из-за загромождающего вид мужика с оружием, вижу пару системных блоков, укомплектованных в стальные, открытые ящики. Это что-то перевозного информационного пункта?

— Где файлы данных с серваков «ПронЛайн»?

Тот, что был передо мной, также находился в маске, правда, ему досталась обычная, растянутая до подбородка чёрная шапка. Он изначально в ней подошёл ко мне на улице, или спустил её уже в тачке?

— Где файлы? — По моему лицу прилетает удар прикладом.

Кажется, что помещение плывёт перед глазами, затягиваясь тёмным туманом. Челюсть отвратительно болит и клинит. От удара я отвернула голову влево и теперь заметила ещё одного урода, сидящего ко мне спиной. Перед ним умостились два ноута и экран, транслирующий записи с видеокамер. Напрягла зрение, чтобы разглядеть происходящее на мониторе, как пальцы картавого крепко ухватили меня за подборок и вернули голову в прямое положение. Вместе с тем новая волна боли прошлась от челюсти до самого копчика. Я провела языком по зубам. Вроде все на месте.

— Брось её, — послышался голос кого-то с кресел. — Серверная улетела к херам. Надо искать новый выход к данным.

До меня смутно доходило, что, возможно, эти бравые мудаки не имели никакого отношения и к тем анонимным письмам, и к моему поджогу. Если так, то мне вообще не стоило открывать рот.