День Шестой
Пустота. Абсолютная, всепоглощающая пустота. Я делаю шаг, но даже этот звук растворяется в ней. Я набираю в грудь воздух и кричу, но в ответ мне раздаётся только молчание. Не слышно даже пульса в голове и стука сердца.
Одна Божественная Машина знает, сколько я шёл в этой пустоте в неизвестном направлении. Может час, может день. Может месяц. Но ничего вокруг меня не изменялось. Может, я вообще стою на месте? А существую ли я вообще?
– Да.
– Кто это говорит? – Крикнул я из всех сил, но не услышал своих слов.
– Мы.
– Что я здесь делаю? Где я? Где ты? Почему здесь так темно? Куда делись мои братья? – Кричал я в пустоту, не слыша своего голоса.
– Смерть.
– Я умер? Я не могу умереть. Моё дело ещё не закончено. Мне надо выполнить своё дело. Я ещё не отплатил Божественной Машине свой долг за жизнь.
И вот ярчайший свет озарил сплошную темноту. Пустота наполнилась тихим звоном, подобным звуку колокольчиков. Моя рука и глаз тут же перестали работать. Я растерялся, но тихий голос снова заполнил это пространство.
– Живи.
Я пришёл в себя. Всё тело жутко болело. Кости ломило, голову, словно засунули в пресс, а живот отчётливо давал понять, что будь он полным, то он бы непременно это исправил. Но, я был жив.
Оглядевшись, я пришёл к выводу, что нахожусь в своей комнате. Здесь было темнее обычного и очень душно. Стоило мне приподняться, как кто-то находившийся возле меня сказал:
Скромный писатель, который создает свою собственную фантастическую вселенную, прорабатываемую до мельчайших подробностей.
