В это время по стеклу дверцы водителя постучали. Это был тот самый парень, что только что выступал в церкви. Только уже без бороды.
— До вокзала не подбросишь, отец? – спросил он, криво улыбаясь.
Парень тяжело дышал и нервно оглядывался.
— Садись, — кивнул старик и добавил в полголоса. – Конспиратор, мать твою…
Хлопнула задняя дверь, и «Москвич» снова тронулся с места.
— Муляж сбросил? – спросил мужчина.
— Обижаете, Сергей Павлович, — ответил молодой человек, распахивая полы куртки. На поясе его блеснул пряжкой ремень.
После этого каждый занялся своим делом: старик вел машину, мужчина смотрел в окно, а парень нетерпеливо ерзал на заднем сидении.
— Ну как? — наконец не выдержал он, затянувшегося молчания.
— Зачет, — будто нехотя сказал ему мужчина средних лет.
— По краешку прошел, — вдруг сказал старик. – Тут не столько умение, сколько везение сработало.
— Почему везение? – вспыхнул парень. – Я все правильно рассчитал…
— Рассчитал, — передразнил его старик. – А ты в курсе, что сегодня должен был службу вести не этот поп, а другой? Отец Никодим его кличут. Он просто заболел – ангина. Вот Дионисий и вышел сегодня вместо него.
— И что? – спросил мужчина.
— А то, что Никодим в 88-году служил в саперной роте под Пешаваром. И он бы его, — старик ткнул пальцем за спину, – поделку за полсекунды вычислил бы. И ночевал бы твой курсант нынче не у своей девушки в постельке, а в отделении милиции.