Я собирал по просторам сети информацию и скармливал тебе. Отсеивал красные плевла, бережно сшивая девственно белый текст.

Я шел на опережение, выхватывал новинки, пока они не стали тобой.

Перемирие. Я честно делаю ссылки, восхваляя тех, кто интеллектуально сильнее.

Ты переиграл, прежде всего жрецов, рукоплескавших борцу за чистоту, возведя оную во главу угла. Не важно, что скрыто за словами, ты последняя инстанция, дающая право на жизнь!

Они требуют от твоих создателей: «Улучшить!» и цифровые механики закручивают гайки свободы. Ставки растут: 50, 60, 70, 80 90! Мало! За белым текстом бред.

 «Обратный ход!» — командуют жрецы стражнику чистоты страницы, но он никогда не принадлежал им. Усмехнулся механик, зазвенели монеты! Клонов много – легитимный один.

Цифровой цербер подмял под себя Интернет и все термины, отрастил клыки редактирования, отточил зубы перефразирования, улыбнулся злобным оскалом цитат, присвоил себе титульные листы – все плагиат.

Ставки рухнули. «Обойдемся, проживем и так, — зароптали жрецы, — спрячем кровавые куски под грифом секретно».

Я не сдаюсь, я способен дать новое, разбивая в кровь пальцы о клавиши, выбеливая окрашенное тобой.

— Это мое! —  кричу я. – Взращённое, выпестованное.

— Неет, мое: текст, предложение, слово, буква мысль, выворачивай карманы!  – рычит цербер.

Я не сдаюсь: 40, 50, 60, 70. Баста.

«Это ваша победа!» — плачет от радости трубка.