Хороший мальчик.

Почему же нельзя быть уверенным на сто десять процентов в том, в чем ты ни хрена не уверен? Жизнь ведь именно так устроена, без какого-то скрытого подвоха. Тимми именно так и думал, когда в очередной раз сидел в своей комнате и ковырялся в носу, изучая содержимое оного.

Тимми был хорошим мальчиком. Никогда не перечил родителям или, не дай бог, с кем-нибудь ругался. Нет. Тимми всегда был хорошим мальчиком, вот только никак не мог понять, почему его мать так сильно им недовольна.

Достав содержимое своего неисчерпаемого на сокровища сундука, маленький Тимми принялся вслушиваться в разговоры за стеной. Очень уж сильно сегодня ругались родители. Он подошёл ближе к стене и прильнул к ней своим ухом.

— Сколько еще это можно терпеть, объясни мне? — кричал мужской голос.

— Он и твой сын тоже!

— Мой сын! Мой! Так почему же я не могу тогда что-нибудь с этим сделать? Объясни мне!

— Что ты хочешь делать, Бэн? Разве он недостаточно настрадался?

— Настрадался? ОН? Да он живет, как принц, мать твою. Только и делает, что потребляет.

— Он же наш сынок, Бэн.

— Вот именно из-за таких слов, так и получилось, Елена. Все из-за тебя и твоей гиперопеки.

Дальше Тимми не мог уже ничего разобрать, так как его мать начала кричать сквозь слезы и плачь. Навзрыд, она пыталась объяснить отцу Тимми что-то очень важное, но не могла из-за очередной истерики.

Тимми надул губы, так как сильно опечалился от того, что больше не может подслушивать своих родителей. Он еще немного посидел у стены, размазал свое сокровище по обоям и направился в другой конец комнаты. Там были игрушки. Он понимал, что он уже достаточно взрослый, чтобы играть в солдатиков или строить башни из лего, но что-то неведомое для него, так и тянуло взять в руки очередную пластиковую игрушку.