— Где же чертов нож? – я начала рыться в рюкзаке, заполненном едой из магазина. Хватая нож, я направилась на задний двор. Там была стеклянная дверь, и было ясно видно зеленую лужайку и старые детские качели. Я медленно подкралась к двери, пытаясь уловить хоть какие-то звуки. Услышав, что мужчины стояли возле главного входа и колотили в дверь, я уверенно шагнула на газон. С каждым шагом моя грудь наполнялась надеждой, что все обойдется, и я смогу от них сбежать, смогу вернутся в мой дом и лечь спать в мою кровать, но, видимо, судьба еще не наигралась.

— Хорошо бегаешь, стерва. Но недостаточно – это был голос того парня, что был на дороге и хотел украсть мою подругу. Тот, который бил Дориана. Тот, чьего друга я пристрелила.

Он стоял прямо за моей спиной, и я буквально могла чувствовать его пылкое дыхание. Я крепко сжала нож в руке, и развернувшись, пырнула его в живот. Я сделала пару шагов назад, оставив нож в его животе. Его лицо исказилось от боли и изумления. Потом он поднял взгляд на меня и посмотрел так, что у меня по спине пробежали мурашки. В его глазах было все: боль, страдание, страх, злость и …пустота в одно и тоже время. Парень положил руки на нож и вытянул его. Кровь хлыстнула из раны. Этим самым он убил свою последнюю надежду на жизнь, так как, если бы нож все еще был внутри него, он бы не потерял столько крови, и были бы шансы на спасение. Он пораженно смотрел на кровь, струями выливающейся из дырки его тела, будто не знал, что это такое, но чувствовал, что с ним что-то происходит. Смерть…