Открыл Царь глаза, а это солнце уже в зените и лучами своими до его царского ложа добралось. Ладонью от света прикрылся, глядит — стоит перед ним воевода по стойке смирно.
— Давно ли стоишь? — спрашивает Царь.
— Как позвал ты, так немедля явился. Уж пару часов как стою. Спал ты, Царь-батюшка. Ждал, пока выспаться изволишь, не смел будить, — елейным голосом отвечает воевода.
— Эх! Такой сон хороший видел — хоть вовсе не просыпайся! — досадует Царь. — Что тридцать миллионов воинов у нас, и войной мы пошли на соседей, и победили, и дальше прошли, и снова победили — красота! Сбудется ли сон мой? А, воевода?
— Есть, конечно, тридцать мульонов войска, на бумаге, но я бы поостерёгся, не проверял, бумажным цифрам не доверял. Говорят, с воскресенья на понедельник сон не сбывается. Или хуже того — сбывается наоборот.
— Царский сон в любой день должен сбываться! Издайте такой указ немедля: «Всем царским снам, коли Царь пожелает, сбываться»! Царь я или не царь, в конце концов? Повелевать изволю — войне быть! — вскричал царь и ногой топнул, прямо в кровати.
Ох и упрямые же бывают цари на свете, особенно самопровозглашённые!
Махоша, октябрь 2023 года, Москва.
Тонко. Въявь. Грустно. Беспросветно… sluice
Как раз «просветно», потому что это всё ему лишь приснилось. Не рвутся в бой, не саранча. Купленная жидкая массовка, потому свет будет. mahosha