Её глаза поднялись вверх и замерли на имени автора – Яна Васильева.

— Как? Не может быть? Ты сделал это для меня? Не могу поверить,- её пальцы ритмично заметались, перелистывая страницы, а взгляд впился в черные строки на белой бумаге,- о, Боже, всё слово в слово. Все мои.

— Конечно, твои, малышка. Ты очень талантлива, я не устану это говорить, радость моя,- улыбнулся Павел.

— Когда ты успел это сделать, ах ты мелкий воришка,- у девушки в глазах блеснули слезы.

— Я тебе даже больше скажу, когда я показал Вике твои блокноты, она была потрясена,- объяснял Паша,- эта хладнокровная акула в мире издательского дела просто сидела и ревела, пока читала твои стихи. Вот так-то.

— Ты серьезно? – Яна ошарашено глядела на него.

— Абсолютно, котёнок. Она, правда, была потрясена, и потом всю ночь разрабатывала макет вот этой самой книги,- одобрительно улыбнулся и поцеловал её левую руку.

— Поверить не могу, даже не знаю, как вас теперь благодарить, любимый,- прослезилась Яна.

— Родная моя, тебе не стоит благодарить нас за то, что ты такая талантливая. Мы ведь просто придали твоему труду огласку. Пусть вся страна узнает о новой поэтессе. Пусть у всех на устах будет твоё имя, ведь твои стихи действительно задевают за живое.

— Спасибо, любимый. Ты сделал для меня бесценный подарок, я бесконечно благодарна судьбе, что ты есть.

— Мы есть друг у друга, и это самое ценное.

— Ты, как будто возродил меня, благодаря тебе я хочу жить. Я хочу кричать от счастья!!!