— Это ты написала? Ты автор?

— Да.

— Боже, надо же. Они потрясающие. Честно, я говорю, как профессионал своего дела,- стал серьезным, но оживленным,- через меня много проходило рукописей, и я вижу безошибочно, где настоящий талант.

— Спасибо. От тебя слышать такое приятнее всего.

— Яна, это действительно важно. Ты можешь стать известной поэтессой, если захочешь этого,- пояснил Павел.

— Ага, конечно,- скептически ответила девушка, убирая выбившиеся из хвоста волосы.

— Покажи еще,- мужчина сам стал выуживать из коробки толстые тетрадки и листать их. То и дело его брови летели вверх, — ты очень красиво и реалистично пишешь. Я хочу прочесть всё, до единого слова.

— Ты не шутишь?

— С чего мне шутить такими вещами? В них твоя душа, твой труд и возможно, твое будущее.

Девушка снова расчувствовалась и схватилась за его правую руку, прижалась. Павел погладил её по голове свободной рукой.

— Милая, ты чего?

— Просто никто никогда не верил в меня. Не воспринимал всерьез мои стихи, и я закрылась от людей, выплескивая всё на бумагу. Ты единственный, кто так отнесся ко мне, — выпрямилась и добавила,- спасибо за всё.

— А тебе спасибо, что уехала со мной, сейчас и тогда, с моста,- слегла дрожащим голосом, сказал Паша.

— С самой первой минуты ты вселял такое невероятное спокойствие, что я была готова пойти с тобой куда угодно,- смущенно сказала девушка и ее щеки порозовели.

— И что теперь? Чего ты хочешь, и могу ли я тебе помочь чем-то?