Теперь я с грустью гляжу в окно, выходящее на улицу. Да-да, с грустью. Идёт дождь.

-Ты пишешь стихи? -спросила Сабрина.

-Вряд ли, -сказала я. -А можешь какой-нибудь свой прочитать?

-Идёт грустный дождь,

Глядит в окно осень-озорница.

Красный лист, как вождь,

К нам в окно стучится. 

Дождь идёт, идёт…

Песни-песенки поёт,

Спят деревья в тишине,

Всё как в глубоком ярком сне…

-Красиво! -сказала я, смахнув слезу.

-Да это что! -сказала Сабрина, -У меня были стихи намного длиннее… Спасибо!

-А ещё что-нибудь прочтёшь?

-Хорошо. А про что?

-Про осень и дождь. Как раз такое настроение…

-Это не мы

Срываем с деревьев листочки.

Дел теперь нам уймы,

А везде листочки, как цветов лепесточки…

Я тебя, дружок, люблю,

А ты меня нет?

Твою чашку разобью,

А ты мне это же в ответ…

Не мы, нет-нет,

Побросали листья на траву,

Соберу из них букет,

А потом его порву…

-А зачем порвать красивый букет из осенних листьев? И кружки бить?

-Не знаю. Это осень, грустная, говоришь. 

-А-а-а-а, а я думала это ты мне говоришь.

-Нет, конечно. Просто в грустных стихах я не очень мастер. Точнее мастер, но мастер-ломастер.

-Да что ты! Как красиво. А у меня не выходит.

-Получится, только стоит снова попробовать.

-Нет, давай лучше ты ещё что-то прочтёшь. Мне очень нравятся твои стихи.

-Сколько вокруг волшебства,

Красивая листва, 

Ощущения торжества,

Золото, золото загорит сперва,

Красный алмаз пламенем возгорится,

И красивый оранжевый листок распрямится