Фраза прозвучала сухо, но с явной каплей грусти, которую, так отчаянно пытался скрыть хлоднокровный DK.
«Тогда на этом стоит закончить я думаю.»
Весёлый и слегка уставший Джеймс, единственный, кто не улавливает атмосферы и потому искренне удивился, вялой реакции приятеля, с которым они собирались выпить этим вечером.
DK, ушедший позже всех, на подходе к дому, уже предвкушал как будет пить кофе, скучающе перелистывая фото одно за другим выбирая самое приличное. Не забыв забежать и в кондитерскую у дома, парень, не изменяя уже устоявшимся негласным правилам тихо поднялся в свою квартиру-студию на предпоследнем этаже пятиэтажного дома.
Спустя минут десять, на заднем плане тихо шипел чайник, на коленях, словно маленький пушистый трактор мурчал большой, чуть плешивый, не по своей воле, Флаффи. А хозяин, неторопливо щёлкал стрелочки на клавиатуре, рассматривая в полумраке комнаты светлые свежие фото.
За следующие два часа, фотограф понял одну любопытную вещь: это первый раз, когда его устраивают практически все фото. Не понятно, дело в модели или же в его образе, но DK действительно, на этот раз, доволен своей работой. С полароидными снимками вышла ещё более необычная ситуация. Ему не хочется отдавать один из снимков. Совсем. Это, со всех профессиональных сторон неудачная работа; пересвеченная, смазанная, изображение завалено в сторону, в общем – мрак. Но фотограф не может её спокойно выпустить из рук. Парень на фото – весёлый, широко и так тепло и простодушно улыбающийся, заставлял ухмыляться автора и в тоже время, ощущать непонятное желание, никому более не показывать это фото.
«нет. Так больше нельзя.»
Чем дольше работал DK, тем больше странных мыслей заполняли его голову. “Как бы этот парень смотрелся бы без верхней одежды? Или какова его реакция на цепи или как бы исказилось лицо, предложи я завязать ему глаза устроив фотосессию в стиле пойманных бандитами? Заброшка, верёвки, сильные руки, о которых не знаешь, где почувствуешь их в следующий раз…”
DK бы так и продолжил воображать, будь это кто-то другой, щуплый долговязый парень или приятная пышнотелая девушка, но это Крейг. И только сейчас парень понял, что не знает, его настоящего имени. Но оно и не важно, фотограф решил не зацикливаться на этом.
«Пойду развеюсь.»
С этими словами, парень стянул единственный элемент домашней одежды – серые пижамные штаны и побрёл к шкафу за толстовкой.
«Почему? Почему, блядь, каждый раз, всё заканчивается именно так?!»
Джеймс всего на пять минут отвлёкся, заказывая ещё выпивки в баре, а его приятель уже успел где-то достать веществ.
«Кре-е-ейг бля-я-я-ть! В заведении только месяц назад была облава, в связи с распространением наркоты, ты как её здесь достал-то?»
«Первое: Крейг не блядь и даже не проститутка. Второе: …. Тссс. Это просто конфетки. Но для взрослых. Детям такое нельзя. Выпей лучше ещё»
Крейг, высыпав на ладонь пару цветных блестящих пуговок, начал глазами искать воды, поскольку “Колёса без воды — грех”. Поймав первый же бокал с каким-то ярко-синим коктейлем, быстро закинул содержимое руки попутно опустошая посуду.
Спустя не такой уж большой промежуток времени между очередными принесёнными, официантом, в закрытую комнату, алкогольными напитками, Крейг решил, что самое время найти в этом заведении уборную. И конечно, он решил найти её сам, радость он же свою как-то нашёл, вот и это найдёт.
«Писать — это личное»
