Дорога домой – ад. Битком забитый автобус, коллеги с работы, старики и одни и те же люди изо дня в день. Автобусы, пусть и часто едут, но все уходят со своих работ в одно время, поэтому так и получается, что я точно знаю кто выходит на какой остановке и что последние пять минут я могу постоять в конце автобуса один. Кроме меня еще остается одна девушка и водитель.

Так и проходила моя жизнь, два раза в месяц приходила Клавдия Николаевна, всегда около 7 часов утра, чтобы забрать деньги за аренду и проверить не испортил ли я ее великолепный ремонт с пожелтевшими обоями. Еженедельные походы в магазин за дешевой едой и дорогими сигаретами. Машины у меня нет и не было, да и права я не получал.

Я родился здесь двадцать четыре года назад. Мои родители были честными рабочими честных предприятий, может поэтому я сейчас и в дерьме. Отец спился и умер от плохой водки еще в 97, мать тогда места себе найти не могла, все смотрела на их фотографии. Вот и все мои детские воспоминания. Слезы матери и потертые фотографии отца где он выглядел так гордо, что они будто бы не стыковались с ним настоящим.

В 8 году умерла мать, все эти нервы, потраченные на то, чтобы гнаться за деньгами подвели ее. Она умерла от какой-то болезни, название которой даже и не помню. Я был тогда в той больнице, послушно ждал в коридоре сжимая пачку красного мальборо. В один момент во мне что-то сжалось, а затем резко отпустило, спустя десять минут вышел врач и покачав головой направился ко мне.