Писатель это тот, кто пишет
«Писатель это тот, кто пишет»
Весь вечер всюду обитали какие-то третьестепенные люди, которым вечно нужно было вставить свои пять копеек в мою черепную коробку, которая, итак, уже ломилась от мелочи. Они все шныряли по нашему дому в поисках хоть какого-то повода, чтобы зацепиться и обсудить его. Я сидел за печатной машинкой и не мог написать ни слова. Побороть боязнь белого листа было делом давно минувших дней, а суматохи и внутренние невзгоды стали чем-то обыденным. Невзгоды самая настоящая пища для таланта, который жадно и высокомерно- аутентично пожирает их в должных пропорциях. Но сейчас дело не шло.
Женщины, пришедшие сюда похвастаться своими сыновья уже напились дорогого вина, мужчины вымокли в пиве от своих мерзких щекотунов под носом и до самого желудка. Всем уже было хорошо, но не мне. Признаться, пропустить пару бокалов здесь каждый не дурак, но в мире не хватит Шато Марго, чтобы заглушить всех этих дурней, что постоянно «хмыкают», когда подходят к небольшой полочке, на которой стоит один только трофей: «Человеку года по версии журнала Times. ГОД: 2006».
Я молчаливо глотал смешливые слезы, когда каждый в этом доме подмечал мой успех и его недостаток, оглядывая запыленную полку, на которой виднелось единственное тому доказательство. Да, у некоторых есть мания собирать хрустальные чаши, дабы пить из них на вечерниках Dom Perignon или Crystal, но это в прошлом. Сейчас было важно написать хоть что-то.
