Ну да, говорю, 157. Конечно, даже мне без корочки понятно, что такое от алкоголя не случается.

— Это плохо? — спрашиваю.

А он отвечает просто: Да.

— Надеюсь, я тут у вас не откинусь.

Но скажу вот что: этот парень внушает доверие. Возможно, если со мной чего приключится, он окажет мне первую помощь и всё такое. Так что очередная доля тревоги покидает моё воспалённое воображение.

Снова измена: забыл кошелёк. Забыл кошелёк, блин, блять, блин!

Нет, спокойно. Он у меня в заднем кармане, ты доставал его, когда искал телефон. Аптекарь тем временем подзывает меня к кассе.

Я расплачиваюсь, не глядя на сумму. Прошу воды. Снова расплачиваюсь. Выпиваю колесо, смотрю на упаковку. Какой-то там Би-со-про-лол.

Спрашиваю: он поможет?

Аптекарь думает – да. Но лучше показаться врачу на следующий день. Не – думаю — спасибо. Такого со мной больше точно не случится.

Я стараюсь держать глаза полуприкрытыми – мне кажется, что так я выгляжу уставшим работягой, а не обсаженным торчьём.

Спрашиваю у аптекаря, через какое время подействует.

Сорок минут.

Решаю переждать в аптеке – чурка не против. Нормальный чурка. Он мне нравится. Мне с ним спокойно.

Во всяком случае – сдохнуть в аптеке, это не то же самое, что сдохнуть в обгаженной студии, а уж тем более – на толчке. Смерть на толчке – стрёмная.

Стрёмная смерть, да.

Потом все одноклассники будут рассказывать друг другу о том, как ты словил передоз в сортире. А тут у тебя просто случится сердечный приступ от переутомления.