Сидел бы сейчас в компании трёх миленьких педиков, слушал бы их истории про первый анальный опыт и медленно уничтожал бы свой гашиш. Затем принял бы горячую ванну, поспал бы пару часов и утром пошёл бы на работу.

Теперь вместо заработанных полутора тысяч за смену заплачу сорок – за ничто этому старому ублюдку, ААААА, внутри меня всё просто кипит и бушует. Набью ему ебало, как только увижу.

— Режимный объект, пацан, — продолжает дед. — Тут направо. Режимный объект, пацан. Вот и сторож, как видишь, имеется. Дело серьёзное.

— Откуда у вас ружьё-то, блин…

Дед усмехается.

— А ты что думал? Режимный…

Треск. Грохот. Выстрел из ружья. Боль в пояснице. Я вскрикиваю и падаю на снег. Господи, я, ведь, пообещал, пообещал тебе, что больше не буду заниматься таким! В ЧЁМ ДЕЛО-ТО, ОТЧЕГО ТЫ УБИВАЕШЬ МЕНЯ???

Не хочу умирать. Не хочу.

Вспоминаю маму. В кои-то-веки я по-настоящему вспоминаю маму. Каким дураком я был, и как несчастна будет она после моей смерти.

Слышу треск.

Крик деда.

Отключаюсь.

Кто-то хватает меня, лежащего в снегу, за плечо и приподнимает. Вижу Сэма. Вижу Сэма, и ангельские голоса в моей голове сменяются его дрожащим голосом. Он говорит, что это соль. Соль, в смысле, не мефедрон. Соль, в смысле, обыкновенная.

Он гладит меня по спине и по заднице (эй!) и заключает, что крови нет.

— Хорош придуриваться, — говорит он. — Я его вырубил, вставай.

Сэм помогает мне подняться. Поясница болит. Болит, это была не соль, нет; мне, будто, позвоночник сломали. И что там он…