— Придурок, ты убил его! — кричал бородатый мужик в коричневых штанах и голым торсом, схватив лысого товарища за потертую рубаху.

— Да я его легонько… — неумело оправдывался лысый, пытаясь высвободится из хватки.

— Легонько?! Да ты его прикончил, ублюдок! Кто теперь заплатит за труп?! Кто?!

Моя голова шла кругом, хотелось тошнить: по виску текло что-то теплое и густое, но я не мог пошевелиться, я был скован с деревом веревкой. Посмотрев по сторонам, я понял, что нахожусь в лесу. Но как я оказался здесь? Вот только недавно моей смертью наслаждалась жадная публика арены, а сейчас я в незнакомом месте, привязанный к сосне…

— Эй, мужики. — окликнул я похитителей. — Кто вы?

— Сизый, я же говорил, что сопляк притворяется! Отпусти!

— Слава богам! — обернувшись, бородатый освободил рубаху товарища от хватки и подошел ко мне. — Скрипач, он жив! Жив! — он положил руки на мои плечи и рассмеялся. — Слава богам! Сопляк жив!

Пока лысый радовался моему пробуждению, бородатый не шевелился. Я по-прежнему находился в растерянности, пытаясь понять, что произошло. Однако слабость давила на меня сильнее прежнего…

— Слышь, ответишь, нет? Кто вы? — с грубостью в голосе спросил я снова, пытаясь не отключиться на полуслове.

— Скрипач, ты кажись памяти его лишил! — окликнув товарища, прокричал бородатый. — Но хотя бы живой! Живой!

— Успокойся, не помирал он. — буркнул Скрипач, сев у костра. — Говорил же, что не сильно его…