Асфер молчит. Асфер пытается запомнить черты своего сына. Запомнить так, чтобы никогда не расставаться с ними, какое бы безумие не постигло её дальше. Асфер склоняется всё ниже над его кроваткой, касается его тёплого лба, едва заметно улыбается, наблюдая за его безмятежным сном.

            Так безмятежно могут спать лишь ангелы и дети. Но ангелов на земле нет – в Сибоне их точно не встретишь.

            Асфер вдруг приходит в ярость. Странная, незнакомая ей прежде ярость наполняет всё её маленькое хрупкое и ничтожное существо, которое никогда не умело спорить и сопротивляться. Асфер дрожит, но уже от бешенства. Слепая ярость затмевает всё. Она не может представить даже, как отдаёт своего сына жрецам, как мирится с их подлым обманом, как терпеливо смотрит на то, как по широким ступеням уводят её Оленёнка к Алтарю, а тот оглядывается назад, пытаясь найти в толпе мать, пытаясь прочесть по её лицу ответ…

            Разве она, Асфер, рожала своего сына для каких-то богов? разве для Стихий, алтарей или жрецов? Ну уж нет! Она его явила для себя и ни богам, ни Стихиям и ни жрецам решать о его участи!

            Это может сделать только она – его мать. И Асфер, дойдя до этой мысли, вдруг успокаивается. Она понимает как права в ней и ей становится чудовищно легко.

–Он мой! – шипит она, не заботясь уже о том, разбудит ли это страшное шипение её Оленёнка. – Он мой, а не ваш!