На полпути ко мне приходит желание заскочить к старому другу, что живет недалеко от моего дома. Я поворачиваю с главной улицы в сторону заброшенного автозавода. Краем глаза смотрю на проносящуюся главную площадь, напоминающую место склада всевозможного мусора. А ведь раньше здесь можно было разглядеть клумбы, на которых росли небольшие цветы. В детстве я сорвал одну фиалку, когда мы с мамой здесь гуляли. И с сестрой…

Задумавшись о своем, я не замечаю, что уже приехал на место. Улица Камышникова или как называют ее местные – «болото». Здесь собираются все «сливки» общества: от обычных бомжей до всевозможных фриков. Куда ни взгляни, увидишь либо толпу пьяных панков и скинов, запинывающих шипастым берцами очередного бедолагу, либо вход в один из наркопритонов, из которых дерьмом и гнилью несет за милю. Отличное место, если вдруг захочешь снять документалку про маньяков или снафф-видео.

Спокойно пройдя через темную арку, я направлюсь к подъезду, что находится в другом конце двора, в панельной коммуналке. Во дворе, конечно, остались живые деревья, но они изуродованы различным прибитым к ним хламом до неузнаваемости, а детская площадка стала похожа на инсталляцию средневековый комнаты пыток. Выглядит очень даже реалистично, надо отдать должное местным «инквизиторам»… О, а вот и знакомое окно с висящим изнутри флагом Ямайки. Я захожу в подъезд и поднимаюсь на третий этаж по заблеванным ступенькам, осматривая множественные «художества» на стенах. Слышу сверху звук открывающегося железного засова – он ждал меня. Он знал, что я приду. Сколько я здесь не был, ему каждый раз удается меня этим удивить.