Я переступаю порог и закрываю за собой дверь. Подняв глаза, я увидел его улыбающееся бородатое лицо. Макс. Он, как собственно и всегда, был одет в тапочки, синие джинсовые бермуды, покрытые «модными» дырами, мексиканское «пончо», раскрашенное в цвета растафарианского флага и натянутые на глаза темные солнцезащитные очки. Его длинные заплетенные в «конский» хвост дреды стали похожи на торчащую из стены проводку.

— Привет, чува-а-а-к! – вскликнул он немного хрипящим голосом. — Я знал, что ты придешь. Сколько мы уже не виделись? Год? Два?
— Неделю.
— Надо же, как время летит… Ну, не стой столбом, проходи! Я как раз подготовил для тебя охрененный подарок!

Его комната была похожа на подвал какого-нибудь зажиточного черного старика, что только и делал, что слушал регги и курил траву. Повсюду висели разные постеры с изображениями Боба Марли, листьев конопли, блестящие бусовые занавески. Сверху висел огромный флаг «хиппи» со знаком мира. На тумбочках и столе расположились ароматные свечи и благовония, которыми эта квартирка пропахла насквозь. Я прошел к дивану, приставленному к стене с висящим на ней старым советским ковром, и, усевшись на него, взял в руки бумажный журнальчик с кофейного столика. «Мечта гровера». На нем был изображен белый «хипарь» зачем-то нюхавший куст каннабиса. «Чем и как удобрять свои посадки?», «Сорта, которые не вставляют.», «Последние новости от Травника»… Наверняка хорошее чтиво, которым после прочтения можно и задницу протереть, и в качестве папироски для «косяка» использовать.