— Боюсь, Фем, что на этот вопрос я тебе не отвечу.

— Секреты, секреты. У тебя их всегда было много. Но ты теряешь сноровку, Килинг. Раньше я даже не догадывалась, о том, что ты что-то скрываешь.

— Раньше ты задавала меньше вопросов.

— Раньше я была другой.

— Я уверен, в душе ты всё та же. И, кстати, памятуя о том, что ты любишь поэзию, я решил прочитать тебе кое-что из нового. Это стихотворение написал поэт Вирэн. Разрешишь прочесть?

Фемида кивнула. И Килинг начал:

«Есть слово «кровь» – его боятся.

Оно о страхе, о войне.

О том, что кто-то любит драться,

О темноте, о тишине.

Когда закаты цвета крови,

Боятся люди ночью спать.

Ах, сколько власти в этом слове!

И сколько воли побеждать.

Я не ребёнок: слово «кровь»

Меня давно уж не пугает.

Страшнее слово есть – «любовь».

О чём оно? Никто не знает.

Оно, по слухам, о страданьях,

О смерти, зависти, судьбе.

О злобе, мести, о скитаньях,

О неспособности к борьбе.

О рыцарях и злобных троллях,

И, что страшнее, о тебе.

«Люблю», — и в этом столько боли.

Люблю тебя, представь себе».

Фемида молчала. Она всегда любила стихи. Они погружали её в какой-то другой мир без забот и горести. А теперь нужно было возвращаться обратно. В мир, в котором идёт война. В котором она, Фемида, слепа и беспомощна. Причём о том, что она беспомощна никто не знает! Возвращаться в мир, где напротив неё у костра сидит Килинг. Предатель, которого она когда-то любила. А может, любит до сих пор.