— Ненавижу! Проклинаю!! Сдохните оба!!! — криком исходил внутренний голос Анны Михайловны, в то время как губы растягивались в милой улыбке, а изо рта булыжниками вываливались чужие, ничего не значащие слова.

   Когда сил осталось лишь на то, чтобы судорожно всхлипывать, а от подведенных оленьих глаз остались узкие щелочки-якутки, она поняла, что проиграла. Всухую. Проиграла уборщице в помятом халате, с вечно торчащими из-под несуразного платка, угольными волосами. Действующая королева умерла. Да здравствует Изабелла Кастильская!

  Свернувшись калачиком, замша обвила себя руками и затихла. Инстинктивно, на уровне женского подсознания она чувствовала, что необходимо сделать, чтобы унять боль. Так поступают все твари на земле. Забираются поглубже в нору и затихают, зализывая кровоточащие раны. Час расплаты наступит. Им не миновать ее. И тогда…Тогда она вновь воцарится на троне, а черная голова в цветастом платке покатится с плахи в помойное ведро. От спасительной мысли стало легче. Анна Михайловна заснула.