— Здравствуйте! Вы из «PIZZAHOUSE»? – Спросила я мужчину, доставшего пару плоских квадратных коробок с заднего сидения.

— Верно!– Подтвердил водитель, и, окинув меня вопросительным взглядом, спросил — А вы?

— Мирослава. Я недавно две пиццы заказывала – Улыбнулась я в ответ.

— Значит, это вам – Мужчина протянул мне заказ – С вас 890 рублей.

— Конечно! Вот, возьмите – Я протянула ему деньги, и пошла к Рите.

Проходя мимо почтовых ящиков, я непроизвольно поёжилась, но рука сама по себе потянулась проверить. Из-под приподнятой крышки вылетел тетрадный листок, и ввел меня в ступор, попутно выводя из хмельного состояния. Благо Рита этого не видела, решила перекурить прежде, чем подниматься. Так что я быстро подняла листок и сунула его в карман. Натянув на лицо маску спокойствия, мне оставалось только догадываться, что происходит. Волновать коллегу мне не хотелось, да и полиция, скорее всего тоже не помощник. Что мне им сказать? Что меня преследует Волан-Де-Морт? Посмеются в лучшем случае. Придётся разбираться самой. Я дождалась Риту, и мы вместе пошли продолжать банкет. Вот только сели за стол, как девушка выдала мне новость, от которой у меня кусок пиццы застрял в горле:

— Слушай…. Не знаю, как сказать, но ко мне тут мужичок один сутулый подошёл. Спросил, не видела ли я девушку. И показал твою фотографию…. Ты его знаешь?

— В смысле? – Прокашлявшись, спросила я – Не знаю я никакого сутулого мужичка. Может, обознался? Или девушка с фото просто на меня похожа.