Я обычно хорошо запоминаю сны, но тот был смазан. Словно художник, дорисовавший картину, разочаровался в своём произведении и попытался замазать ещё не высохшие краски грубой тканью, превратив их в невнятные разноцветные полосы.

— Это было давно, — попытался отговориться я.

Этот разговор меня уже порядком напрягал. Но она лишь постучала ручкой по блокноту.

— Ладно, — сдался я.

Еще решит, что я его покрываю.

— Он был в чёрной шляпе. Такой старомодной, знаешь, из старых детективов.

Было странно, но именно шляпу я запомнил лучше всего. Слегка потертая, с прямыми полями, чуть опущенными спереди.

Она кивнула, сделала пометку и вновь уставилась на меня, ожидая продолжения.

— И костюм, тоже чёрный. Такой официальный, как на похоронах, как они называются?! — попытался я найти помощь в ее лице.

— Тройка? — ничуть не смутившись произнесла Арна.

— Точно! — обрадовался я, выцарапывая из памяти фрагменты и пытаясь сложить их в пазл. Подпиливая и подгоняя, где это требовалось, — я ещё удивился, как можно было оказаться там в такой нелепом наряде.

Я даже выдохнул от облегчения, когда озвучил ей то, что она хотела услышать. Наконец-то я мог быть свободен. От нетерпения я даже заерзал на стуле желая поскорее убраться отсюда.

— Там? — вдруг спросил она, делая подножку бегу моей радостной мысли и сбрасывая ее в пропасть.

— Что?! — переспросил я, не понимая.

Арна закатила глаза.