— Про дурачков, говоришь? Интересно, потому что вот эта книжка прям про тебя!

Вот те раз!

— Она так и называется, — продолжила мама, — «Денискины рассказы». Там есть история про Дениса, который тоже не любил кашу. Хочешь узнать, к чему его это привело?

— Если он в конце всё-таки полюбил кашу, то это точно ерунда — даже не начинай.

— Не полюбил. Это правда очень весёлый рассказ. Драгунский написал. Эх, сохранилась бы книжка, я бы о ней раньше вспомнила, ну ничего, я её сейчас быстренько в интернете найду.

— Ну ладно, — согласился я. Пусть читает свои «поучительные» истории — лишний раз убедится, какой я умный по сравнению со всеми этими из книжек.

— Давай ложку за строчку? Ты ешь ложку, а я тебе читаю строчку?

— Давай. Только строчку вперёд. А лучше две!

— Жуй, не торгуйся.

И я начал жевать. А мама прочитала, что тайное всегда становится явным, что если кто-то поступает нехорошо, про это обязательно узнают.

— Вот уж дудки! — не выдержал я, — если всё сделать с умом, то никто ничего не узнает.

— Дениска тоже так думал. Ешь, не дискутируй с книжкой.

Я ел. А мама пересказывала причитания Дениски по поводу манной каши.

— Слабак! — выпалил я, — если он из-за манки нюни распустил, что бы с ним от твоего геркулеса стало?

— Ну, спасибо! Нормальный у меня геркулес, ешь давай.

— Да ем я, ем.

Потом мама добралась до обещания прогуляться в Кремль за кашу.

— Ого, — начал я хитрить, — ему аж Кремль за кашу предложили, а ты мне всего лишь книжку почитать.