С отцом было говорить бесполезно, он ведь даже не присутствовал сейчас тут на кухне. Он был отравлен иллюзиями, которые каждый раз доставляла ему ширка. Ведь не только физические ломки заставляли его браться за шприц снова и снова. Его привлекал и манил тот мир и то, как он себя в нем чувствовал. Это было для него ни сравнено лучше, чем находиться в суровой действительности. В которой, он был плохим мужем и отцом. Простым, ничего не добившимся наркоманом, который всю сознательную жизнь провел от прихода до прихода. Да что говорить, приход и был для него этой самой жизнью, сутью и смыслом. Ведь только взяв в руки шприц, он чувствовал себя творцом, даже Богом. Поэтому каждый раз он был готов платить за это благосостоянием своей семьи, будущим маленького сына, своим здоровьем и даже собственной жизнью.

Вовочка в слезах ушел в комнату бабушки. Достал из-под матраса патрон, гильзу и капсюли, сунул их в карман. Затем уже в прихожей надел на себя потрепанные, синие кеды. И отправился на улицу, оставив отца и его друга одних, досматривать свои мультики.

В подъезде его встретила пожилая соседка, которая жила на втором этаже. Она потихоньку спускалась вниз, держась за перила.

— Привет, Вовочка! — Поприветствовала она его, улыбаясь.

Вовочка поглядел вверх и тоже поприветствовал ее:

— Здравствуйте! — Сказал он.

— Как твои дела малыш? Кто тебя обидел? Почему ты плачешь?