Непризнанная писательница с комплексом лишнего человека в этом безумном мире,где каждый играет свою игру.Эдгар тоже играет,сам с собой и с миром,только вот силы все чаще покидают его,заставляя придаваться ностальгии,депрессии или меланхолии,глядя в одну точку.

Она не отстает,вздыхая томно,неся на плечах груз тяжелых времен,как леди из высшего света сойдя с картин «того времени»,со страниц глупых романов,где все так прекрасно и непревзойденно.Только творчество,как оказалось,мало кто любит и мало кто может с ним мириться,проклиная его,не признавая,отторгая и не веря.

-Ах Эдгар…я так несчастна!…

И Эдгар теряется,когда она ниспадает к его ногам в этой прекрасно-грустной фразе,разносящейся томным эхом по пустому помещению кабинета,впитываясь в старую мебель времен.Карл вострит ушки,поднимая мордочку от накидки хозяина,темным комком валяющейся у стены,смотрит на немую сцену перед ним.Нора же,смущенная поведением ее хозяйки тихо попискивает,пушистым огоньком вертясь рядом.

-Что вы,встаньте?!Пол грязный…и…да что же такое?…

Эдгар хватает свою прекрасную то за руки,то за ткани одежд,цвета пожухлой травы перед осенним дождем,едва касаясь проводит пальцами по таким мягким,вьющимся речной волной,волосам,тяжело вздыхает и опадает рядом,видя,что прекрасное создание встать не в силах,закрывая лицо бледными руками.

-меня не читают…не читают…это разрывает мое сердце…мое бедное больное сердце…