Я закурил посреди опустошенной дороги, устремился взором вверх, к луне! Смотрел как медленно струился пар изо рта в перемешку с дымом сигареты: дым выпрямлялся в начале, становился уверенным, непобедимым – думал он, наверное, но всё дальше от кончика «раковой палочки» становился зачарованным, его вера в себя быстро остывала, а он был ведом слабым ветром, выписывал пируэты, становился струйкой беззащитной – рабом ветерка, что разглаживал мои волосы, толкал в грудь меня, пытаясь пройти насквозь. Ветер захватывал с собой клубки ядовитого дыма, рисуя им перед моими глазами заурядные узоры, приближаясь к луне, но так же, как и снег, недовольный своим проигрышем, признавая недоступность королевы ночи. Я протрезвел незаметно для себя и вернулся в студию, в свою постель, в которой утром уже разрывал мысленно весь этот мир.