Сильная боль в печени, ноги болят. Точнее, их остатки. Солдат буквально чувствовал каждую каплю крови, стекающую с обрубок ног. Ах да, еще и правое легкое прострелено, а то он и забыл, почему каждый вдох дается так трудно. Разум начинает затуманиваться, все предстоящее перед глазами стало размываться. Недолго ему осталось. Теперь перед взором бегут зеленые точки. Точно такие же точки, как и он. И солдат горд, что умирает в бою, как настоящий воин.
Крики, взрывы, выстрелы, и мелькающие фигуры в зеленых и синих мундирах. Вот где он умрет. В месте, где идет борьба не на жизнь. В месте, где еще бой в самом разгаре, а уже горы трупов. И он к ним в очень близком времени присоединится. В чересчур близком. Но русский солдат этого не боялся. Он умрет, сражаясь за свободу. А в такие времена — эта самая лучшая смерть, если не вспоминать о мирной, тихой смерти от старости.
Вот глаза стали закрываться, и он уже не мог это остановить. Да он и не пытался. Остатки тела тоже стали ослабевать. И больше никогда не наберутся новых сил.
«Вот так просто всё и закончилось.»- сказал про себя солдат. После этого, глаза его закрылись, и спал он вечным сном.
***
— Вот, что происходит с солдатами каждый чёртов раз, — сказал старик, совсем уж отчаявшись, — Ужасное-это слово – война. Каждый раз убивают за ресурсы… За территорию… За идею. Сотни тысяч судеб, миллионы и миллионы обрываются в одно мгновение. Деятели искусства забываются рано или поздно. А их кто помнит? Единицы… И те умирают.
